Тур и голосование по туру завершены!
Итоги тура на страничке «Результаты туров»
Задание для 2-го тура:
Написать монорим на тему: «Ода любимой работе».
Окончание второго тура: 16 апреля, 12:00 по базовскому времени.
Определение:
Монорим это стихотворение с одной рифмой в каждой строке.
Комментаторской
Внимание!
Официальное голосование завершено.
Хочется сделать полезное что-то?
Нечего думать,ступай на работу!
Там ты проявишь о ближних заботу,
Если без дела лежать неохота.
Скажем,с утра загрустил отчего-то,
Шли помутнение духа в болото.
Только подумай,а может кого-то
Жизнь без Труда довела до икоты.
Ну а в зарплату монеты,банкноты…
Можно купить на них рижские шпроты,
Против простуды — медовые соты…
В общем,нет жизни,коль нету работы!!!
Как славно текло моё детство у мамы,
Я бегал по берегу речки в панаме,
И деду таскал пескарей на кукане,
А он улыбался одними усами,
Но Хронос не слишком миндальничал с нами
Вот мы уже дяди с седыми висками
И каждый несёт персональное знамя
С девизом «Не ест,кто не трудится с нами!»
И кто-то красиво сложил оригами,
Кто-то кого-то побил на татами,
Кто-то наполнил коровник кормами,
Будь же доволен своими трудами!!!
Внимание!
Публикация моноримов завершена.
Последующие моноримы (расположенные выше) будут рассматриваться вне конкурса.
Голосуй или не поиграешь!
Прошу не понимать превратно.
Я труд люблю невероятно.
Менял работу многократно.
Всё как всегда: сперва приятно,
Потом становится понятно —
Твой ценят труд почти бесплатно.
Все объяснения невнятны,
И ты на улицу обратно.
Такой красивый, вольный, статный…
Свой ищешь порт, чтоб и зарплатный,
И чтоб для творчества занятный.
Короче, рай клубнично — мятный.
Года промчались безвозвратно.
В душе — профессий разных пятна.
Повспоминаешь аккуратно..
Приходит вывод — пОжил знатно.
Хворает Гданьск , заражен Рим
Болеют Бостон и Турин
Уже двойным заслоном Крым
От всех закрыт.
В “Большом” на сцене нету прим
И второсортных балерин
Позеленел как розмарин
В гримёрках грим
А мы сидим тут и острим
И о работе говорим
Работой творческой горим
И мастерим
Стихи для вечности творим
Искусству — прямо в корень зрим
И потому наш монорим
Неповторим!
Для всего есть привычное время и привычное место.
Как для этой горы, что крута, высока и отвесна,
От смеха морщинке у глаз и выдохе горла отверста.
Место прохладе живой рукам обминающим тесто.
Место молитве о Тайне в четверг, и пятница
— плакать о муке Крестной.
Птицы за окном запели.
Я ворочаюсь в постели.
Чувствую истому в теле.
Глаз открылся еле — еле.
Голова — в трехдневном хмеле.
Птицы, хватит! Надоели.
Слышу телефона трели.
Где-то здесь. Ползу до цели.
Да, алло. Вы обалдели?
Я с утра уже при деле.
Нет уж, мне не до веселий.
Я тружусь, как и велели.
Дома, да. Да неужели?
Кем? Сейчас… мозги взопрели.
Дегустатор… Сомелье ли…
На фрилансе. Две недели.
Где-то там, на краю океана,
Развалившись на бреге песчаном,
Глядя вдаль через дымку тумана,
Погружаюсь неспешно в нирвану…
Нет, я хвастать особо не стану,
И поведаю всё без обмана
Что на зависть иным горлопанам,
Горожанам, баранам, профанам,
Алкашам, наркоманам поганым,
Интриганам, гурманам, шаманам,
Персоналу ночных ресторанов,
Тем, кто вечно зависит от плана,
Гастарбайтерам-молдаванам,
Супер чопорным англичанам,
Безалаберным россиянам,
Не найти, что бы так, без изъяна,
Без ущерба для ваших карманов,
Можно было работать! С дивана!
Пусть вам это покажется странным,
Но, работаю я – графоманом!
Всю жизнь работаю с людьми — работа как работа…
Пускай не пыльная она, но иногда — до пота.
Да, не всегда в душе звенит сплошного счастья нота,
Порой клиент такой, что мне прибить его охота.
Нет я сдержусь — ведь без него какая же работа?
Он прав всегда, ведь он клиент — в башке мне шепчет что-то.
Тружусь всегда без выходных (за сверхурочку — льгота),
Неважно, на календаре среда или суббота.
Не буду строить из себя допустим Вальтер Скотта
И безусловно не похож отнюдь на Дон Кихота.
Без дела в общем, не сижу — нет времени на фото
И либерала обслужу не хуже патриота.
Любого вежливо сведу к ступеням эшафота.
Забыл представиться: палач. Работа как работа.
Коллеги по турниру, заходите!
Тут место есть. Садитесь, посидите.
Хотите, домочадцев позовите?
Ну, не зовите, если не хотите.
Во мне, как в настоящем эрудите
Познаний — словно желудей в корыте…
(Что ж вы грустите, как на панихиде?
Нет, не орите. Мы ж не на корриде!)
Чтоб вы, коллеги, не были в обиде
Рассказик вам представлю в лучшем виде:
Давным-давно красотка Нефертити
Царицею работала в Египте.
Вы скажите “халява” ?
Прекратите!
Там дел по горло! В каждой пирамиде
Забот и неполадок пруд прудите!
Там грязи — хоть вагонами возите!
Так вот, коллеги, в этом неликвиде
Работать обожала Нефертити!
Она была примером всей элите.
За это бюст сваяли ей в граните! …
Ещё свезло с работой Афродите,
Что родилась на Кипре ( или Крите?)
Какие боги были в ее свите!
Блестели в косах золотые нити!
Она ходила в обнаженном виде
(Ханжи и мизантропы, помолчите.)
Да что тут спорить? Сами посудите
Как не любить работу Афродите!?…
И вот в конце рассказа, извините,
Два слова о себе любимом Вите:
Работаю лет восемь в Moscow-city
Имею не плохие тити-мити
За это (при моем перитоните)
Я предлагаю выпить по махите!
“02” — мой телефончик! Наберите!
Набрали?
Ждите …
Ждите…
PS. Сбойнул, наверно, спутник на орбите
Славлю славный удел короля!
Пусть работа совсем не моя,
Восторгаюсь! Народ веселя,
Он, как видно, хлебнув киселя,
Отправляет его на поля –
Там щавель, лебеда, конопля.
Славлю славный удел короля!
Пусть корона его не моя,
Пусть в кармане моем лишь голяк,
В небесах только тень журавля,
Восторгаюсь, ничуть не юля,
Одобряю, кричу: «Оля-ля!»
Славен славный удел короля!
Можешь пить и гулять, обнулять –
Все выносит родная земля —
Ведь родится на ней конопля,
Нефть и газ и немного угля.
Всё почти, что для нас – вуаля!
Славен славный удел короля!
Господи, твоя власть,
Не допустил пропасть,
Зубы на полку класть.
Сдал мне такую масть —
Можно работать всласть,
И интеллекта страсть
В дело прогресса впрясть.
Даже зарплаты часть
Хватит на Маш и Насть,
Или какую снасть.
Господи, твоя власть…
Откинув быт возни мышиной
Внутри проснувшейся общины,
Все настоящие мужчины
В рабочем рвении едины.
Разгладив на челе морщины,
Всяк меряя своим аршином,
За труд берутся лошадиный
Сизифы, глядя на вершины.
Ненавижу свою я работу:
Из болота тащить бегемота,
Невзирая на тонны помёта,
Бестолковье начальника-жмота,
И в потоках солёного пота
От писания тыщи отчётов…
Но, дождавшись за литром компота
И с закуской из тощего шпрота
Пополнения личного счёта,
Восславляю свою я работу!
От субботы до самой субботы
Я не мыслю себя вне работы.
Я тружусь, не травлю анекдоты
Как другие вокруг обормоты.
Вот спросите меня: «Отчего ты
Пьёшь с утра и до ночи компоты?»
Я отвечу: «Другие заботы
Лишь снижают мои обороты!»
Час потехе? Идите в болото!
Время лишь для любимой работы.
Лишь доход не растёт отчего-то.
Словно ищет в потёмках кого-то…